Ledo o sorriso que é Sol

Ledo o sorriso que é Sol,

Sob a sombra que o quer cegar,

Ledo o gesto que é flor

Ao vento agreste, tempestade,

Cujo intento é arrancar

Raiz, florir, sua vontade.

Ledo o toque que é sonho,

Sob o lento decair do Tempo,

Leda a palavra que aconchega

Ante a censura que a rasga,

Tão cruel, que é tormento,

E contudo não se apaga.

Leda a lágrima que é mar,

Sob as vagas do Mundo,

Leda porque é d'alento e mágoa,

Fruto que a vida deu,

Reflexo do que é fecundo

E do que faleceu.

Hoje, embala-me em ti

Hoje, embala-me em ti,

Gota de espírito de Verão.

Toma-me que sou Outono,

Melancolia e brisa extinta,

De folhas dispersas no chão.

Larva de sentimento que escava,

O que era contorce-se no coração,

Aprofunda e busca por nada,

Que nada é o que ficou,

Só aquele sentir, que é tão vão.

Abraça, canta e bane-a.

A dor que repica e ecoa é no mar

Escuma de lágrima e areia

Que em tempestade serena aguarda

Tua doce maré e teu embalar.

Sê berço do Presente, aconchego,

Meu, só meu, vasto mar.

Que nos teus braços adormeço,

Mergulho em ti e és sonho

De não mais acordar.

A Wooded Path in Autumn - H. A. Brendekilde (1902) 

Senta-te e aproxima-te do pensamento

Senta-te e aproxima-te do pensamento.

Observa-o ao largo, sem idade.

É tão demente que é são,

Alma tricotada a piedade,

E terrível besta sem coração.

Identifica-lo. Passo ante passo,

Cautela se é verdade que muta,

Conquanto indefinido. Olhar baço

De quem está e não está, permuta,

É brisa doce e suspiro de aço.

Então perde-te, na orla de floresta negra,

Onde o sopro tem perfume a maresia,

As folhas são de cor mil, oceano,

E o céu, teu, tão teu, é magia,

Mundo além, mundo arcano.

Imiscui-te. Idílico, vagueias

Onde o Nada, se labirinto, é escudo,

Compreensão de lâmina cega, espadachim,

Canto de quem tem o tom mudo,

Finito – quão finito? –, que não lhe vês fim.

Subsiste o complexo de raiz profunda,

Com e sem tronco, ignoto ao olhar.

Não o nomeies, é selvagem, etéreo, desnudo,

Do qual o grito, eterno rumorejar,

É o resto, e tão somente Tudo…

Faz do pensamento teu Lar.

Avizinha-te do pôr-do-sol

Avizinha-te do pôr-do-sol

E estende-lhe a mão.

Toca-lhe no raiar que se esvai,

Calor terno e sensação

De despedida ao partir.

Toca-lhe e pede

Para que não tarde em vir

No voo alto da aurora,

Ao escutar baixinho, só para si,

O bocejo da noite.

Golden Light of California, Albert Bierstadt

"Silêncio" sussurra o Vento

"Silêncio" sussurra o Vento,
No segundo em que tudo é ruído,
Tudo é denso e desatento.

Escuta-o a flauta que é seu soprar,
Escuta-o, que do silêncio
Nada mais irás escutar.

Não queiras Voar

Não queiras voar,

Que do voo vão é fogueira

Feita com penas de ar,

E insuflada a que se abeira,

De asas abertas, da ladeira,

Sem destino a rumar.

Ladrão do Céu

Dark Phoenix
©Stephanie Pui-Mun Law, 2009

Estrelas…
Embalsama quantas houver no céu.
Esconde-as, é colheita do para-além,
Frutos vivos. Roubados são os espíritos,
Tão teus e de ninguém.

Que ninguém sabe que roubaste,
Segredo tão segredo, ao olhar
Cintilam alto no seu véu,
Espelho de jóia, é teu guardar,
Corvo eterno, ladrão do céu.

Há Flores que Caminham

Há flores que caminham.

Sensíveis são os dedos de pétalas,

De ouro o cabelo, corola-de-rainha,

O busto de verde vestido é elegância,

As folhas asas do que se adivinha,

E as raízes pés descalços e substância

Que aviva, ávidas de dança, bailarinas,

Pares do áureo sopro que é Vento,

Vontade de ser semente e rebento

Lançado ao mais além, voo incerto,

Do que é viver.

Há quem não sonhe

Há quem não sonhe,

Só, nos braços de alguém,

Consciente da consciência que tem

O não ter utópico do mundo

Que viaja ao ser profundo,

Confim de paisagem distante

E tesouro de um sorriso privado.

Gota a gota, há chuva

Gota a gota, há chuva,

Corpo feito de bruma

Líquida, condensada,

Suspiro de nuvem caiada,

Cal de cinza, impura;

E o frio, sanguessuga,

Sonda a lã do prado despido,

Balido que foi, balido ido,

Que não demora a entranhar

Fundo, que te rouba o ar.

Olvido o Cardo e a Rosa

Olvido o cardo e a rosa. Ego,

Não há quem deseje vida trajada

De espinhos, espelho externo,

Que a compreensão vendada

Não compreende. Eterno

Será o cego, será nada,

Que nada é o que enxergo.

Há Cansaço

Há cansaço,

Onde os muros são cinza,

E o vento leve, tão leve,

Pesa o mundo.

Hoje hão-de ir e ficar

 Hoje hão-de ir e ficar

Resquícios do que é passar,

Qual onda que vai e vem,

Vem e vai mais além,

Levando e trazendo o mar,

Concha, areia, escuma e naufragar;

Que se erodida do que não tem,

Sedimenta memória de ninguém.

Miranda - The Tempest (1916), by John William Waterhouse

Espírito do Ar

©Stephanie Pui-Mun Law, 2014

Sois alma de canto doce,

Sois sonho e sonambular,

Sopro do vento que dança,

E flor por desabrochar.

Sois só o que é seda branca,

Sois suave de tricotar,

Lagarta esguia, tão cândida,

Na crisálida que é teu lar.

Sois sombra do mais subtil,

Floresta virgem e ramalhar,

Asas de íris e utopia efémera,

Sois, sim, espírito do Ar.

Sombra

Erlkönig, Julius von Klever (1887)

Encolheu-se no seu canto escuro. Tinha medo, medo que a vissem, medo que a pisassem e interferissem com o seu ser mutável.

Olhou em redor, muito quieta. Nos céus, dois pares de asas recortadas rasgaram a noite, intrometendo-se entre ela e o luar que era seu pai e mãe, gerador de um fruto sombrio. Estremeceu, parte de si esvaindo-se, substituído por qualquer coisa igual mas diferente. Mas o morcego depressa desapareceu e, com sorte, manter-se-ia igual a si.

Então, os olhos negros escancararam-se. Cavalgando abaixo das estrelas, uma horda de terríveis nuvens armadas de chuva e relâmpagos aproximava-se, empurrada por um vento que se ergueu dos confins da noite. O coração invisível parou, enquanto juntos lhe pilharam o luar. E, na escuridão, ela desapareceu.

Quando as nuvens se afastaram para paragens desconhecidas, uma entidade ressurgiu naquele mesmo lugar. Era ela e não era. Porque as sombras são mutáveis e efémeras.

Cem Palavras: desafio de escrita criativa (Noite)

Versão estendida

Vazio

Ele grita, grita tão alto,
Tons que assombram,
Conquanto vozes de ninguém.

E rompe o peito sem ter
Carne, osso, alma a romper.

Dizem-no nada;

Dizem-no por dizer.

Pétala apartada da flor,
Imaginário que é rio
De leito seco. Vazio.

E se as cores sangrassem?

E se as cores sangrassem?
Se fosse mar e dilúvio
A paleta que é vida além
Tela tisnada a pincel
Com guache de ninguém?

E se a chuva fosse tinta?
Se cada gota pintasse,
Ao toque molhado
Dos seus dedos sem fim,
Viçosos verdes de prado?

Seria guache, seria tinta, seria cor,
Seria dilúvio, mar, chuva e gota,
Seria pincel, seria dedos,
Seria vida de além e mundo
D’eternos segredos.

Sê Ínfimo e o Infinito Tal

Sê ínfimo e o infinito tal,
Filho dos meandros e dos pequenos
Que são eternos do que é menos
E restos d'infinitesimal.

Metamorfose

Spring Delight, Vladimir Kush 

Observei-a um último instante. Ela estava viva. O seu riso tímido brotava a cada brisa solta que a tomava nos braços, a cada doce ave que lhe pousava nos ramos frágeis, a cada despontar ligeiro que espreitava o mundo. Eram rebentos de si, seiva da sua seiva, vida da sua vida, um multiplicar frágil com que beijava o ar e tentava alcançar o céu. Com um abraçar ao mundo, interrompera a nudez do seu ciclo e dançava nos novos tons.

Num derradeiro sorriso de despedida, dei vontade à metamorfose e fluí entre partículas, absorvido pela terra. Alimento seu, parte dela.

Cem Palavras: desafio de escrita criativa (Primavera)