Sonho o Inverno no teu cabelo

Sonho o Inverno no teu cabelo

Níveo, gota a gota, que derrete

Íngremes picos, frondoso gelo

Na Primavera que te acomete.

Conténs em ti a semente dita

Ser, em repouso e hibernação,

Latente, como quem hesita

Em abrir o coração.

Tão pétreo e frio,

Tão desprovido à despedida,

Toco-te o rosto, de mão estendida.

E abraço, abraço esse frio,

Que em toda a emoção escondida

Não há vazio, há vida.

Quando argumentam, as farpas rasgam

Quando argumentam,
As farpas rasgam com verdades,
Magoam e ferem a sangue
Se são susceptibilidades
O que te enche o peito.

Imolam o mesquinho da mente
Em férreo fogo, gume sagaz;
Retaliam, palavra a palavra,
Tuas, pois cada uma é capaz
De te ser íntima e derrubar.

Ao preconceito brindam,
Com veneno no vidro impregnado.
Quando o copo se partir,
Será corte e ardor danado
O da Razão.

É vazio o que enche

É vazio o que enche

O som das palavras idas,

Hirtas no significado feito

Só de letras caídas,

Sonâncias de eco mudo,

Mito que se permuta e ressoa

Naquele que é tão surdo

E Infinito.

Desabrocha, Flor de Outono

Fonte: Pinterest

Desabrocha, flor de Outono,

Pétala a pétala. Suave e quente

É o tom que toca o olhar morno,

Qual aconchego do que é ente

De coração sentido.

Desabrocha à brisa fria,

Ensinando-lhe então o sorriso,

Quando és só melancolia,

Passo de dança entre folhas

De estação caída.

Só assim irá Florir

Do correcto, o descontente

Revolve a terra.

Insinua que é demente

O dito que se quer escrever,

Insiste e grita, desmente

A verdade que rente

Desponta ao amanhecer.

A voz é tão alta que cega

Os ouvidos e ensurdece

A mente que se agrega,

Sem consciência, sem ser,

Néscia, tanto que renega

Apego ao que era

Opinar e saber.

E di-la daninha, a verdade,

Que daninha seja se persistir.

Que nomeie a raiz de profundidade,

E as folhas de perseverança.

O caule que persista à vontade

De vergar à sagacidade

De quem mata a esperança.

Só assim irá florir.

Sorri

Pintura de Edward Robert Hughes

Sorri, antes que te caiam,

Uma a uma, as pérolas de marfim;

Esboça esgar, pinta nos lábios,

Sem carvão, sorriso para mim.

Livra-te da ironia, quero pois

Erguer singelo, não o decair;

Trejeito meigo, senão efémero,

Aquele que é teu sorrir.

Só, ele é candeia e luz, alumia,

Só, é brilho de tesouro, epifania,

De ser e não ser, estar e não estar.

Sorri, que é bússola de conceito

Esse tão teu trejeito,

Que me guia e quer tomar.

Ledo o sorriso que é Sol

Ledo o sorriso que é Sol,

Sob a sombra que o quer cegar,

Ledo o gesto que é flor

Ao vento agreste, tempestade,

Cujo intento é arrancar

Raiz, florir, sua vontade.

Ledo o toque que é sonho,

Sob o lento decair do Tempo,

Leda a palavra que aconchega

Ante a censura que a rasga,

Tão cruel, que é tormento,

E contudo não se apaga.

Leda a lágrima que é mar,

Sob as vagas do Mundo,

Leda porque é d'alento e mágoa,

Fruto que a vida deu,

Reflexo do que é fecundo

E do que faleceu.

Hoje, embala-me em ti

Hoje, embala-me em ti,

Gota de espírito de Verão.

Toma-me que sou Outono,

Melancolia e brisa extinta,

De folhas dispersas no chão.

Larva de sentimento que escava,

O que era contorce-se no coração,

Aprofunda e busca por nada,

Que nada é o que ficou,

Só aquele sentir, que é tão vão.

Abraça, canta e bane-a.

A dor que repica e ecoa é no mar

Escuma de lágrima e areia

Que em tempestade serena aguarda

Tua doce maré e teu embalar.

Sê berço do Presente, aconchego,

Meu, só meu, vasto mar.

Que nos teus braços adormeço,

Mergulho em ti e és sonho

De não mais acordar.

A Wooded Path in Autumn - H. A. Brendekilde (1902) 

Senta-te e aproxima-te do pensamento

Senta-te e aproxima-te do pensamento.

Observa-o ao largo, sem idade.

É tão demente que é são,

Alma tricotada a piedade,

E terrível besta sem coração.

Identifica-lo. Passo ante passo,

Cautela se é verdade que muta,

Conquanto indefinido. Olhar baço

De quem está e não está, permuta,

É brisa doce e suspiro de aço.

Então perde-te, na orla de floresta negra,

Onde o sopro tem perfume a maresia,

As folhas são de cor mil, oceano,

E o céu, teu, tão teu, é magia,

Mundo além, mundo arcano.

Imiscui-te. Idílico, vagueias

Onde o Nada, se labirinto, é escudo,

Compreensão de lâmina cega, espadachim,

Canto de quem tem o tom mudo,

Finito – quão finito? –, que não lhe vês fim.

Subsiste o complexo de raiz profunda,

Com e sem tronco, ignoto ao olhar.

Não o nomeies, é selvagem, etéreo, desnudo,

Do qual o grito, eterno rumorejar,

É o resto, e tão somente Tudo…

Faz do pensamento teu Lar.

Avizinha-te do pôr-do-sol

Avizinha-te do pôr-do-sol

E estende-lhe a mão.

Toca-lhe no raiar que se esvai,

Calor terno e sensação

De despedida ao partir.

Toca-lhe e pede

Para que não tarde em vir

No voo alto da aurora,

Ao escutar baixinho, só para si,

O bocejo da noite.

Golden Light of California, Albert Bierstadt

"Silêncio" sussurra o Vento

"Silêncio" sussurra o Vento,
No segundo em que tudo é ruído,
Tudo é denso e desatento.

Escuta-o a flauta que é seu soprar,
Escuta-o, que do silêncio
Nada mais irás escutar.

Não queiras Voar

Não queiras voar,

Que do voo vão é fogueira

Feita com penas de ar,

E insuflada a que se abeira,

De asas abertas, da ladeira,

Sem destino a rumar.

Ladrão do Céu

Dark Phoenix
©Stephanie Pui-Mun Law, 2009

Estrelas…
Embalsama quantas houver no céu.
Esconde-as, é colheita do para-além,
Frutos vivos. Roubados são os espíritos,
Tão teus e de ninguém.

Que ninguém sabe que roubaste,
Segredo tão segredo, ao olhar
Cintilam alto no seu véu,
Espelho de jóia, é teu guardar,
Corvo eterno, ladrão do céu.

Há Flores que Caminham

Há flores que caminham.

Sensíveis são os dedos de pétalas,

De ouro o cabelo, corola-de-rainha,

O busto de verde vestido é elegância,

As folhas asas do que se adivinha,

E as raízes pés descalços e substância

Que aviva, ávidas de dança, bailarinas,

Pares do áureo sopro que é Vento,

Vontade de ser semente e rebento

Lançado ao mais além, voo incerto,

Do que é viver.

Há quem não sonhe

Há quem não sonhe,

Só, nos braços de alguém,

Consciente da consciência que tem

O não ter utópico do mundo

Que viaja ao ser profundo,

Confim de paisagem distante

E tesouro de um sorriso privado.

Gota a gota, há chuva

Gota a gota, há chuva,

Corpo feito de bruma

Líquida, condensada,

Suspiro de nuvem caiada,

Cal de cinza, impura;

E o frio, sanguessuga,

Sonda a lã do prado despido,

Balido que foi, balido ido,

Que não demora a entranhar

Fundo, que te rouba o ar.

Olvido o Cardo e a Rosa

Olvido o cardo e a rosa. Ego,

Não há quem deseje vida trajada

De espinhos, espelho externo,

Que a compreensão vendada

Não compreende. Eterno

Será o cego, será nada,

Que nada é o que enxergo.

Há Cansaço

Há cansaço,

Onde os muros são cinza,

E o vento leve, tão leve,

Pesa o mundo.

Hoje hão-de ir e ficar

 Hoje hão-de ir e ficar

Resquícios do que é passar,

Qual onda que vai e vem,

Vem e vai mais além,

Levando e trazendo o mar,

Concha, areia, escuma e naufragar;

Que se erodida do que não tem,

Sedimenta memória de ninguém.

Miranda - The Tempest (1916), by John William Waterhouse