Há, sob meus pés

Há, sob meus pés,

Um trilho trôpego que descalço

Se palmilha em busca de mim.

Desconheço o rumo que segue;

Quiçá me encontre no fim.

June in the Austrian Tyrol, John MacWhiter (1892)

Ayalal,

25.Gozran.4711

A ausência remexe-se

A ausência remexe-se 

E rouba o fôlego do que é vivo, 

Rouba, com um sorriso 

Que rasga o peito, 

Em seu vil trejeito 

D’agrado entristecido.

*

Absence fidgets and steals

The breath of what is alive,

It steals, with a smile

That tears the breast,

In its vile grimace

Of sorrowful pleasure.

Ayalal,

20.Gozran.4711

Há o esquecer

Há o esquecer

E o esquecido,

E o recordar

Daquilo que no tempo

É volvido.

Ayalal,

13.Gozran.4711

Há mortos que vivem

Há mortos que vivem

No horizonte de um olhar cego,

Acomodados nas montanhas

De cumes pensados

E sopés esquecidos,

Envelhecendo e extinguindo

O Tempo na Eternidade.

Ayalal,

14.Gozran.4711

Fantasma de ninguém

Hoje falei

Com o fantasma de ninguém.

De si consumia

A solidão do que não mais havia

No existir.

Porém não era sua a inexistência,

Conquanto a persistência

De a obter.

“Somos eternos”, acabei por dizer;

Não aceitou.

“Há na distância

O início que reencontra a infância

Do Mundo,

A do seu inato fecundo,

Cerne de nós”.

Ele hesitou,

“Mas não há ninguém no que sou”.

O rumorejar

Ecoou na floresta, na terra, no ar,

Infindo.

Sorri,

“Há um pouco de tudo em ti”.

Abarquei no olhar

O horizonte que havia a explorar,

Desconhecido.

Ele sorriu também

E partiu para ser alguém,

E conhecer

O que o Mundo poderia ter

De si.

Three of Wands, ©Stephanie Pui-Mun Law, 2004-2010

Ayalal,

10.Gozran.4711

As voltas e revoltas do espírito

As voltas e revoltas do espírito

Evolvem com a vivência

Da lembrança e do sorriso

Que desfolham a mágoa.

Ayalal,

5.Gozran.4711

Escuto o choro de uma criança

Escuto o choro de uma criança

À beira da estrada caído.

Quebrou-se,

Quando era ainda sorriso

A aprender o trejeito de ser.

Ayalal,

2.Gozran.4711

Há um cansaço

Há um cansaço

Que escava e mói

A vontade,

Uma fadiga densa

Que devora

Com seu suspiro,

Até ser vazio

O interior de quem jaz

Morto, ainda vivo.

Ayalal,

30.Pharast.4711

Há um fim

Há um fim
Que o espírito ampara,
Na consciência de si,

Um término que recomeça

No abraço

Do mundo a quem nasceu
E partiu.

Ayalal,

26.Pharast.4711

Há um lamento

Há um lamento

Que ecoa no espírito

Do vento,

Um murmúrio que ele canta,

E em seu escutar

Sente-se do segredo o intento

Da dor que é alento

E amar.

Ayalal,

23.Pharast.4711

Persegue-me

Persegue-me

O pensamento que é infindo,

Tingindo

A perpétua cadência

Da lágrima.

Ayalal,

07.Pharast.4711

A morte tem

A morte tem

Um gosto a desdém

Que entoa na alma o desejo

De ser oca

Para não sentir.

Ayalal,

02.Pharast.4711

Doravante chamemos ao pensamento

Doravante chamemos ao pensamento

A casa que nos habita

No acolher de nós mesmos.

Ayalal,

27.Calistril.4711

Herói

Herói

É o que conquista,

De gume embainhado,

A inspiração e o sorriso

Inusitado,

O que combate

Contorcer que é esgar

A deformar

Este espírito contido,

E lhe salva o sentido

De existir.

Ayalal,

30.Gozran.4700

Sentado na amurada do mundo

Sentado na amurada do mundo,

Retorno ao silêncio para escutar,

Longínquo, o mar

Que revolve em si as praias

De cada um.

Oiço a maré, que vai e vem,

Cada onda que grita,

Ou hesita

Em tomar da areia

Um grão de pensamento.

Quedo, permito-me ser oceano,

E vogar num instante

O Inconstante

Que muta na maresia

Do que é Tudo.

Miranda, John William Waterhouse (1875)

Ayalal,

02.Desnus.4700

Os sonhos são flores efémeras

Meadow, Anna Billing (1849 - 1927)

Os sonhos são flores efémeras

Que colhes, sorrindo.

Ayalal,

07.Desnus.4700

Recomeço, na vaga de luz

Recomeço, na vaga de luz

Que toma o dia

No nascimento de si.

Ayalal,

26.Gozran.4700

Vê de que forma é perfeita

Vê de que forma é perfeita

A imperfeição.

Há beleza naquele detalhe

De incerteza

Com que a moldou

A Criação.

Ayalal,

23.Gozran.4700

Desembainha a pena

Desembainha a pena

E trespassa

A folha que te retém,

Ferindo-a com a palavra,

E tornando-a refém

Do pensamento.

Ayalal,

17.Gozran.4700