Há Flores que Caminham

Há flores que caminham.

Sensíveis são os dedos de pétalas,

De ouro o cabelo, corola-de-rainha,

O busto de verde vestido é elegância,

As folhas asas do que se adivinha,

E as raízes pés descalços e substância

Que aviva, ávidas de dança, bailarinas,

Pares do áureo sopro que é Vento,

Vontade de ser semente e rebento

Lançado ao mais além, voo incerto,

Do que é viver.

Há quem não sonhe

Há quem não sonhe,

Só, nos braços de alguém,

Consciente da consciência que tem

O não ter utópico do mundo

Que viaja ao ser profundo,

Confim de paisagem distante

E tesouro de um sorriso privado.

Gota a gota, há chuva

Gota a gota, há chuva,

Corpo feito de bruma

Líquida, condensada,

Suspiro de nuvem caiada,

Cal de cinza, impura;

E o frio, sanguessuga,

Sonda a lã do prado despido,

Balido que foi, balido ido,

Que não demora a entranhar

Fundo, que te rouba o ar.

Olvido o Cardo e a Rosa

Olvido o cardo e a rosa. Ego,

Não há quem deseje vida trajada

De espinhos, espelho externo,

Que a compreensão vendada

Não compreende. Eterno

Será o cego, será nada,

Que nada é o que enxergo.