Falais do Tempo

Falais do Tempo, mas o Tempo

Não é o que é, humano.

É trilho que doma o Espaço,

Pano de fundo, pai do Futuro,

Mentira, subterfúgio, impuro,

Relativo, reactivo, real

E imaginário.

É rei de reinos além existência,

Dos paralelos e dos que se cruzam,

Diagonais e perpendiculares,

Mundos mutáveis, estáticos, eternos,

No recuar e no avançar,

E na ponte, entre ambos,

Onde ele pára, a ponderar.

Soft Watch at the Moment of First Explosion, Salvador Dali (1954)

Do Lento ao Vagaroso vai uma Palavra

Do lento ao vagaroso vai uma palavra
Atenuada, tão ténue,
Que na inspiração é cadente.
Arrasta-se na compreensão,
Oh, tão devagar,
Que me abranda o coração,
Monotonia de pálpebra fechada,
Que adormeço ao sentir da palavra.

Nem tudo é, nem tudo foi

Nem tudo é, nem tudo foi,

Na aparência do que se dilui.

Porém, o que será, será?

O que não é terá sido,

Sem o conseguir indagar?

O enigma é tido no que não vês,

No que não ouves ou sentes. Será

Que na não existência existirá

O que já existiu?

Diary of Discoveries, Vladimir Kush

Dá-me o Som do Sorriso

Dá-me o som do sorriso,

Aquele que ouves sem ouvir,

Voz de utopia se sincero,

Grito se de tristeza for

De canto a canto repleto,

Choro e soluço no arco trémulo

Que ameaça inverter.

Dá-me as suas palavras mudas,

As tuas, para interpretar

O gesto, o sentido. Desminto

O que há por sentir

E o que foi sentido

No trejeito invertido

Do teu sorrir.

O Campo é Prenhe de Pensamentos

O campo é prenhe de pensamentos,

Do vasto ao ínfimo,

Significância íntima ou de ninguém.

Pensares áureos qual brisa

Que eleva e redemoinha o pó,

Com ele escrevendo no ar,

Esse seu pensar.

E eles conversam,

Pensar com pensamento,

O ramalhar e o vento,

Em canção de folha-a-folha recortada,

Conversam com a forma pensada

Da ave, do insecto…

Oh, muito pensa o grilo, por certo!

A vida corre e evolve,

Pensando mistérios.

A Rest on the Ride, by Albert Bierstadt (1863)

Há Chuva nos teus Olhos

©Stephanie Pui-Mun Law, 2004-2010.

Há chuva nos teus olhos,
Quente, tão quente, que queima ao olhar.
O sal contido é resquício de mar,
Oceano ao abandono, coração perdido…
Oh, a dor desseca-se na pele,
Estala e sangra, e o seu perfume é maresia
Arrancada às escamas, deitada à areia.
Morres na praia, voz do profundo,
Tão somente cantar de defunto,
Sereia.

O Vento é Sopro de Sonho e Coração

O vento é sopro de sonho e coração,

Rima transversa trocada pelo tempo,

Com permeio de ilusão.

É toque áspero onde há

Da suavidade essência e grito

De fada ou canto, unos,

Sopro de morte e folgo de vida,

Música de mim.

©2015 Stephanie Pui-Mun Law

Venha o dia em que o Sol se pinte

Venha o dia em que Sol se pinte
De azul álgido,
Tomado pela ausência de um toque
Invisível, inato,
Crença ou olhar. Olvidas
O raiar que doce aquece ao toque
Peregrino; pobre e frio,
Cadente, o espírito do Sol
Divino.