O campo é prenhe de pensamentos,
Do vasto ao ínfimo,
Significância íntima ou de ninguém.
Pensares áureos qual brisa
Que eleva e redemoinha o pó,
Com ele escrevendo no ar,
Esse seu pensar.
E eles conversam,
Pensar com pensamento,
O ramalhar e o vento,
Em canção de folha-a-folha recortada,
Conversam com a forma pensada
Da ave, do insecto…
Oh, muito pensa o grilo, por certo!
A vida corre e evolve,
Pensando mistérios.
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| A Rest on the Ride, by Albert Bierstadt (1863) |
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