Conto os dias que abalam,
Conto as teias que fiaram,
As tecelãs do cavalgar;
Que é montado no Tempo
Que infante menino crescendo
Se há-de do mundo olvidar.
Pois malha dada, malha perdida,
Fio cortado à despedida,
Que parco é o decorrer,
Onde Átropos é a ponte,
E o trilho, de nome Caronte,
É tão sempiterno perecer.
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| A Golden Thread, John Melhuish Strudwick (1885) |
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