Há no Vento Nomes que Inspiram

Há no vento nomes que inspiram,

Não vivos – limbo –, não mortos.

Nuances de imortal que vacilam,

De consciência em consciência,

Constantes de tempo, inconstantes

De pensamento.

Verte-se a Lágrima

Verte-se a lágrima. É hipócrita,
Tingida de dor que é só lençol de linho escuro,
Sujo do que é sentir e não sentir, do fingir
Sem a percepção do acto dramático; e encena-se
Uma peça de vida, uma cena de morte.
O palco corrói-se no lamento
Que não o é, que não o foi…
Mas sê-lo-á? Quando a cortina arder
  

E o palco findar.

Musical Fête, Giovanni Pannini (1747)

Há Tempo que não é Tempo

Há tempo que não é tempo,

Mas eternidade.

Eterna a espera contínua,

Longa, tão longa. O horizonte

É o tudo do infinito onde aguardas

O tempo que chega no nunca de si mesmo.

Chegará? Quiçá não.

No eterno longínquo do Tempo,

Será a infinda espera um tempo vão?

Inspiro a Vida que s'esvai

©2013 Stephanie Law - Labyrinthine - Spring

Inspiro a vida que s’esvai, sangue,
Nos detritos que os braços do vento
Toma para si.

Num sussurro, ele suspira os gritos,
E o perfume do seu íntimo
É mescla de medo e dor.

Esse vento vem, esse vento vai.
No incorpóreo da memória
Sedimentam escombros d’eternidade.

Enterra-se e esqueces
O longo passado do que é História;
Para quê lembrar?

O tempo torna-se esquecimento,
Até o Tudo ser olvido
E o vento soprar.

Voo e trespasso o Céu

Voo e trespasso o céu,
Enquanto o Sol se pinta d’encanto,
E a nuvem branca é sombra
Na campina do alto-mar.

Inspiro e inundo-me da maresia
Que saboreia a pele do marinheiro;
É vaga que prova os limites do mundo
Sem mesmo lhes tocar.

Voo entre os braços que se erguem,
Escuma e salpicos de corpo líquido.
E perco-me além-horizonte, só,
Na companhia do mar.

Entranha-se

Entranha-se

O bocejo de ser vivo.

Contemplo o viver,

Enfado-me de ser

Partícula

Ao olhar do mundo,

E suponho o irreal

Do sonho.

Listen to my Sweet Pipings, J. W. Waterhouse (1911)

No Ruído Intenso

Magoa-me

No íntimo da percepção

O ruído intenso.

Assim é silêncio

O estrépito de não te ouvir.

Gritas, sussurras, e é como se cantasses

Muda.

Porém, olho-te.

Sorris e é como se falasses

Com um trejeito ao mundo,

Tão alto, que enquanto

As tuas palavras são silêncio,

O teu silêncio fala,

Terno.

@2013 Stephanie Pui-Mun Law

Não existe Aurora

Não existe aurora

Que adormeça ao nascer.

Se existir, cego será

Aquele que o possa ver,

E não verá;

Visão tomada pelo Ser,

Em cujo eterno poder

Se banha a faca de cegar

E o ocaso de perecer.

Chora, Nuvem de Tempo

Chora, Nuvem de Tempo.
Há tinta nas lágrimas que são
Corpo e espírito e pensar,
Unguento de criação,
Na tela de pintar.

Vertidas no corpo vazio,
São negro decomposto,
Tons mil de Horizonte vasto,
São o suposto
E o supor nefasto.

Pintam sem pincel ou guia,
Incertas são certeza
Que é somente instinto,
Alento, senão tristeza,
Sentimentos. Sinto…

Sensações, que fui pintada,
Em aguarelas de chorar,
Corro pelo Horizonte,
Corro para a alcançar
E tocar a Fonte.

De existência padece o mundo,
Maleita onde a cor pintada
Se esvai, e o sentimento
Retorna pela estrada
À Nuvem de Tempo.

Persigo a lágrima, desespero!
E corro… corro pela tela,
Atrás de mim ele é tanto,
Vazio espreitando à janela
Que me consome o pranto!

Antes da derradeira perda,
Tomo-a de súbito num abraço.
Será minha lágrima contida,
Semente e rebento no vazio baço

De que se pinta a vida.

Num sussurro há quem nada diga

The Crystal Ball [with the skull], J. W. Waterhouse (1902)

Num sussurro há quem nada diga,

Há quem sussurre fadiga,

Do mais inato da palavra.

Há quem rumine a’marga vida,

Que nesse resmungo há quem diga

Que é tão só mentira,

O que há a falar.

E ele paira, persegue a’udição. Sussurro,

O que há em ti de impuro,

E quanto de ti é verdade?

Conheces a palavra embuste, escuro

Intento que é objecto e conjuro,

Porém segredo não dito

Que há a contar.

Quiçá confissão, ou então declamar

De um verso sentido do enamorar

Tímido e confuso.

Quiçá sussurro não dito, que há sussurrar

Que é baixo, tão baixo no seu falar,

Que a palavra se extingue,

No que há a pensar.

Há dias em que a chuva fria...

Há dias em que a chuva fria

É leda no seu cair,

Melodia de água e sabor

De verde campo por florir.

O perfume é tal odor,

Que é real e imaginação,

Fresco o toque que escorre,

Lágrimas, inúmeras, em união

No ser inato de rio e mar,

Nascente que é ciclo e aluvião,

Com fim e início no céu explorado

E no que há por explorar.

Falais do Tempo

Falais do Tempo, mas o Tempo

Não é o que é, humano.

É trilho que doma o Espaço,

Pano de fundo, pai do Futuro,

Mentira, subterfúgio, impuro,

Relativo, reactivo, real

E imaginário.

É rei de reinos além existência,

Dos paralelos e dos que se cruzam,

Diagonais e perpendiculares,

Mundos mutáveis, estáticos, eternos,

No recuar e no avançar,

E na ponte, entre ambos,

Onde ele pára, a ponderar.

Soft Watch at the Moment of First Explosion, Salvador Dali (1954)

Do Lento ao Vagaroso vai uma Palavra

Do lento ao vagaroso vai uma palavra
Atenuada, tão ténue,
Que na inspiração é cadente.
Arrasta-se na compreensão,
Oh, tão devagar,
Que me abranda o coração,
Monotonia de pálpebra fechada,
Que adormeço ao sentir da palavra.

Nem tudo é, nem tudo foi

Nem tudo é, nem tudo foi,

Na aparência do que se dilui.

Porém, o que será, será?

O que não é terá sido,

Sem o conseguir indagar?

O enigma é tido no que não vês,

No que não ouves ou sentes. Será

Que na não existência existirá

O que já existiu?

Diary of Discoveries, Vladimir Kush

Dá-me o Som do Sorriso

Dá-me o som do sorriso,

Aquele que ouves sem ouvir,

Voz de utopia se sincero,

Grito se de tristeza for

De canto a canto repleto,

Choro e soluço no arco trémulo

Que ameaça inverter.

Dá-me as suas palavras mudas,

As tuas, para interpretar

O gesto, o sentido. Desminto

O que há por sentir

E o que foi sentido

No trejeito invertido

Do teu sorrir.

O Campo é Prenhe de Pensamentos

O campo é prenhe de pensamentos,

Do vasto ao ínfimo,

Significância íntima ou de ninguém.

Pensares áureos qual brisa

Que eleva e redemoinha o pó,

Com ele escrevendo no ar,

Esse seu pensar.

E eles conversam,

Pensar com pensamento,

O ramalhar e o vento,

Em canção de folha-a-folha recortada,

Conversam com a forma pensada

Da ave, do insecto…

Oh, muito pensa o grilo, por certo!

A vida corre e evolve,

Pensando mistérios.

A Rest on the Ride, by Albert Bierstadt (1863)

Há Chuva nos teus Olhos

©Stephanie Pui-Mun Law, 2004-2010.

Há chuva nos teus olhos,
Quente, tão quente, que queima ao olhar.
O sal contido é resquício de mar,
Oceano ao abandono, coração perdido…
Oh, a dor desseca-se na pele,
Estala e sangra, e o seu perfume é maresia
Arrancada às escamas, deitada à areia.
Morres na praia, voz do profundo,
Tão somente cantar de defunto,
Sereia.

O Vento é Sopro de Sonho e Coração

O vento é sopro de sonho e coração,

Rima transversa trocada pelo tempo,

Com permeio de ilusão.

É toque áspero onde há

Da suavidade essência e grito

De fada ou canto, unos,

Sopro de morte e folgo de vida,

Música de mim.

©2015 Stephanie Pui-Mun Law

Venha o dia em que o Sol se pinte

Venha o dia em que Sol se pinte
De azul álgido,
Tomado pela ausência de um toque
Invisível, inato,
Crença ou olhar. Olvidas
O raiar que doce aquece ao toque
Peregrino; pobre e frio,
Cadente, o espírito do Sol
Divino.